Poemas de André Siqueira
Jazz na tua ópera
o eco do meu espirro friento
Thelonious Monk e a garoa
e no meio da rua a iminência
dos ventos desobstruindo os olhos
em vão desvairados
aperto-os obstinados no bebop
que é agora madrepérolas
eu reativo de jaqueta de recontro
nas fuzilarias com riffs lancinantes
que alegam: quedar-se febril longínquo…
passar manteiga de cacau nas veias
tépidas porque de corte em corte
na campa colhe-se a sina em si mesma
cor violeta no colo hipérbole sobe a
serra de mim a fustigar a lembrança do
happy birthday da amiga
e o bebop
Monk
os olhos em vão
consumidos
sem baixas na noite
sem baixas
já enfileirados os faróis no ponto
onde terminaste a viagem das
minhas mãos trêmulas de tanto
encontro no desassossego duma
bomba desarmada
20 de julho e o tempo O tempo. Aplacá-lo, interrogá-lo, inquiri-lo, investigá-lo. O relógio de antanho. O de agora pende sobre mim. Sou deitado assombro. O tempo (esse clichê avolumado) perpassa espectralmente. Fui digerido, digeridos fomos. Fica esse arroto do tempo. Verdugo taciturno em horas.
Recuperação do cansaço
O grande som do avião atravessa a noite. No sofá, à meia-luz, enquanto o macarrão não fica pronto, velo a vida ancorada nos quartos vazios, engolindo coaxos longos e maduras ventanias.
De súbito, atacada Ele usava a internet. Tamborilava o instante e eu viscosa de roldão ressuscitava pechas esvaecidas quando desenhava escaravelhos no copo descartável puro rosa pulando muros de flauta onde merencórios encantamentos dessedentavam. Um vão entre nós. Verdi. Réquiem com gelo por favor. Um rio de ternuras transversais salgando a esfinge de atonia. Prafrentex ele dizia ou balbuciava – fones no ouvido decido. Meia levemente desabrocha furo primário no dedão. Vigia intimista. Bandas da hora, seu bárbaro anseio e curiosidade! De pensar nas luvas, no fetichismo dos cartões-postais afagados na marinha – mania que percebi sutil – unida ao marco embebido de fulgores… Ai que à tarde granizos testam-nos. Estralinhos divinos são demais mais troca de memes então. Logo depois da leitura, disseste: isso não foi poesia. Fora não a que prometi. Marca aí. Vou ao Google. Muxoxo. No fundo afobado a aflição de poder ser a derradeira palavra… Esqueci-me das chaves há um bom tempo, agora que tocou no assunto. Ela pensava que a pessoa é obrigada a ser feliz Me embriago de café nesta tarde sem Madama Butterfly, quem sabe um sumi-ê. Não. Uma epifania buliçosa pela cozinha, indícios de salvação. Não. Já é hora (falta pouco) para o jantar então pego alface, tomate. Despedaçá-los. Eis que encaro: escarlate do fruto ou de meu retesado sangue? Esclareço: corte no médio canhoto. Ensaiar a fusão do mato mais vulgar com a sinfonia (compô-la) da amada, estalactite que quer submergir no espírito com raízes da natura perdida da felicidade. No banho abro o registro. Choque no corte mas a vida não acorda só dormita estranha perdendo tempo absorta e inútil. Me embriago de mim mesmo alcaloide à deriva de furor trespassado pelo café amargo que adentra – escureza que desce nesta caverna domesticada dando à luz tolerâncias pantanosas na plateia de uma ópera naufragada em meio ao pânico do nada pode ser feito. Somente suportar a ração que passa debaixo da lucidez inflamada.