Seu corpo de menino magricela é poesia.  

É uma inesperada poesia de instantes: 

ranhuras e intermitência. 

Os olhos rasgados como se envergados no deserto 

pedem água  porque têm sede. 

Sede de palavras que cicatrizem as metáforas 

do  mar,  da mãe, do exílio. 

Metáforas estas, que sangram aos poucos na falência do espírito 

na desordem multiplicada de emoções difusas 

sem nome. 

Seus sovacos são tão profundos como duas covas  de guardar 

 sentimentos. 

A infância permanece intacta (ainda) nos seus ossos 

 e na sua pele escurecida. 

Memórias de Saigon num rio de fumaça 

estão pregadas às paredes de sua casa íntima. 

Um pai sem rosto tatuado na carne híbrida.  

Uma avó com o passado e as guerras nos cabelos. 

Uma mãe de chinelos, adormecida pra sempre numa cama de bambu. 

 Um nome para nunca mais esquecer do mar: 

− Ocean,  

ninguém abandonará suas mãos em nenhum instante. 

Da sua vidraça em Northampton, a vida passa enquadrada por uma janela:  

molduras da neve e das árvores cegas pelo inverno. 

No centro de seu coração 

reside um bibelô de origami 

à meia luz de um crepúsculo.  

O vestígio de suas origens asiáticas aprofunda-se 

como raízes na terra da promessa.  

Pelo olfato materno, a luz que foi dada a você tem o cheiro imortal de crisântemos e de sombras frias.